La Pérégrination vers l’Ouest

La Fille ardente nourrit le principe mâle et cherche un époux ;

Le Singe de l’Esprit protège son maître et reconnaît le maléfice.

Or donc, souverain, ministres et peuple du royaume de Bhikshu escortèrent les quatre voyageurs, le moine des Tang et ses disciples, à plus de vingt lis hors de la ville, sans encore consentir à les quitter. Sanzang dut insister pour descendre de son palanquin, enfourcher son cheval et prendre congé ; ceux qui les suivaient du regard ne repartirent qu’une fois leurs traces entièrement disparues. Les quatre voyageurs cheminèrent longtemps encore ; les derniers jours de l’hiver passèrent, puis le printemps toucha à sa fin, sans qu’ils pussent se lasser des fleurs sauvages et des arbres des montagnes, dans toute la splendeur parfumée du paysage. Devant eux apparut de nouveau une haute montagne aux crêtes escarpées. Sanzang, saisi d’inquiétude, demanda : « Disciple, y a-t-il ou non un chemin sur cette haute montagne ? Il nous faut absolument prendre garde. » Le Pèlerin répondit en riant : « Ces paroles, maître, ne ressemblent guère à celles d’un grand voyageur, mais plutôt à celles d’un jeune seigneur qui regarde le ciel du fond d’un puits. Depuis l’Antiquité, on dit : “La montagne ne barre pas le chemin ; le chemin traverse de lui-même la montagne.” Pourquoi demander s’il y en a un ou non ? » Sanzang répondit : « La montagne ne barre certes pas le chemin, mais je crains que des monstres ne naissent parmi les escarpements et que des démons ne surgissent des fourrés profonds. » Bajie dit : « Soyez tranquille, soyez tranquille. Nous sommes maintenant tout près de la Terre de Suprême Félicité ; à coup sûr, tout ira paisiblement et sans incident. »

Tout en parlant, maître et disciples arrivèrent sans s’en apercevoir au pied de la montagne. Le Pèlerin sortit le bâton cerclé d’or, monta sur une falaise rocheuse et cria : « Maître, voici le chemin qui contourne la montagne ; il est des plus faciles. Venez vite, venez vite ! » Le vénérable n’eut plus qu’à se rassurer et à pousser son cheval. Le moine Sha dit : « Deuxième frère, prends donc la palanche sur une épaule. » Bajie s’en chargea en effet ; le moine Sha rassembla les rênes, le vieux maître s’assit fermement sur la selle ouvragée et tous, derrière le Pèlerin, gagnèrent la grande route au sommet de la falaise. Voici quelle était cette montagne :

Nuages et brumes enveloppaient la cime des pics ; les eaux murmuraient au fond des ravins.

Le parfum de cent fleurs emplissait la route ; dix mille arbres formaient d’épais bosquets.

Les pruniers verdoyaient, les poiriers blanchissaient ; les saules étaient verts, les pêchers rouges.

Là où criait le coucou, le printemps touchait à sa fin ; les hirondelles pourpres gazouillaient, les fêtes du Sol étaient passées.

Rochers abrupts, pins aux dais verdoyants.

Sentiers de crête accidentés, saillies rocheuses aux formes délicates.

Les parois taillées et les précipices suspendus étaient vertigineux ; lianes, herbes et arbres croissaient à profusion.

Mille falaises rivalisaient de beauté, rangées comme des hallebardes ; dix mille gorges disputaient leurs eaux, dont les vagues puissantes roulaient au loin.

Le vieux maître contemplait tranquillement le paysage montagneux lorsque, entendant soudain le chant d’un oiseau, il se reprit à songer à son pays natal. Retenant son cheval, il appela : « Disciple !

Devant la Table céleste, je reçus la volonté impériale ; sous le paravent de brocart, on me remit le sauf-conduit.

Le quinzième jour, à la fête des Lanternes, je quittai les Terres de l’Est ; alors seulement je pris congé du roi des Tang devant le Ciel et la Terre.

À peine s’accomplit la rencontre du dragon et du tigre, du vent et des nuages,

Que maître et disciples formèrent encore une troupe rétive autour du cheval.

Nous avons franchi jusqu’au bout les douze pics des monts Wu ;

Quand reverrai-je face à face le souverain d’aujourd’hui ? »

Le Pèlerin dit : « Maître, vous songez constamment à votre pays natal ; vous ne ressemblez nullement à un homme qui a quitté le monde. Rassurez-vous et avançons, sans tant vous tourmenter. Les anciens disaient : “Qui veut obtenir dans la vie richesse et honneurs doit se donner une peine mortelle.” » Sanzang répondit : « Ce que tu dis est certes raisonnable, disciple, mais j’ignore encore où se trouve la route du Paradis de l’Ouest. » Bajie dit : « Maître, notre Bouddha, le Tathāgata, rechigne à se séparer des écritures du Sanzang. Sachant que nous venons les chercher, il les aura sans doute déplacées ; sinon, comment se ferait-il que nous n’arrivions jamais ? » Le moine Sha dit : « Ne débite pas de sottises. Contentons-nous de suivre notre frère aîné. Pourvu que nous poursuivions nos efforts avec patience, le jour viendra nécessairement où nous arriverons. »

Maître et disciples causaient paisiblement lorsqu’ils aperçurent encore une vaste et sombre forêt de pins. Effrayé, le moine des Tang appela de nouveau : « Wukong, nous venons à peine de franchir cette route montagneuse accidentée ; comment se fait-il que nous rencontrions maintenant cette profonde et noire forêt de pins ? Il faut absolument prendre garde. » Le Pèlerin demanda : « Pourquoi la craindre ? » Sanzang répondit : « Que dis-tu là ? “Sans douter que l’homme droit soit droit, il faut se garder du bienveillant qui ne l’est pas.” J’ai déjà traversé avec vous plusieurs forêts de pins, mais aucune ne semblait aussi profonde et étendue. Regarde :

À l’est et à l’ouest, les arbres se pressaient ; du sud au nord, ils formaient des rangées.

À l’est et à l’ouest, ils se pressaient jusqu’au firmament ; du sud au nord, leurs rangées envahissaient l’azur céleste.

Un réseau serré de ronces s’enlaçait tout autour ; renouées et liserons s’enroulaient aux branches, de haut en bas.

Les lianes venaient enlacer les vignes ; les vignes allaient enlacer les lianes.

Quand les lianes enlaçaient les vignes, les voyageurs d’est en ouest passaient difficilement ;

Quand les vignes enlaçaient les lianes, comment les marchands du sud au nord auraient-ils pu avancer ?

Qui demeurait six mois dans cette forêt ne distinguait plus le jour de la nuit ;

Qui parcourait quelques lis n’apercevait plus la Grande Ourse.

Regardez, sur les versants ombreux, les mille aspects du paysage ; aux endroits ensoleillés, les dix mille touffes de fleurs.

Il y avait encore des sophoras millénaires et des genévriers vieux de dix mille ans, des pins résistants au froid, des pêchers sauvages chargés de fruits, des pivoines des champs et des hibiscus de terre.

Amas après amas, tout s’entassait en couches épaisses ; dans cette profusion confuse, même un immortel n’aurait su peindre le tableau.

On entendait aussi la voix de cent oiseaux : les perroquets sifflaient, les coucous criaient ;

Les pies traversaient les branches, les corbeaux nourrissaient leurs vieux parents ;

Les loriots voletaient en dansant, les oiseaux aux cent langues accordaient leur chant ;

Les perdrix lançaient leur appel, les hirondelles pourpres babillaient ;

Les mainates imitaient les paroles humaines, et messire le merle savait même réciter les écritures.

On voyait encore le grand fauve agiter la queue, et le tigre faire claquer ses crocs ;

Renards et blaireaux, chargés d’années, se changeaient en jeunes femmes ; les loups gris, vieillis par le temps, rugissaient à ébranler la forêt.

Le Roi céleste Porteur de Pagode lui-même, s’il venait jusqu’ici, aurait beau savoir soumettre les démons : il en perdrait l’âme. »

Le Grand Saint, qui ne ressentait réellement aucune crainte, ouvrit avec son bâton de fer une large voie devant eux et conduisit tout droit le moine des Tang au plus profond de la forêt. Ils avancèrent à leur aise durant une demi-journée sans encore trouver la sortie. Le moine des Tang appela : « Disciple, depuis que nous cheminons vers l’ouest, nous avons traversé d’innombrables montagnes, forêts et passages escarpés. Par bonheur, cet endroit est paisible et élégant, et la route y a été sûre. Les fleurs merveilleuses et les plantes singulières de cette forêt charment véritablement le cœur. Je voudrais m’asseoir ici un moment : d’abord pour laisser reposer le cheval, ensuite parce que j’ai faim. Va donc me mendier quelque part un repas maigre. » Le Pèlerin répondit : « Veuillez descendre de cheval, maître ; le vieux Sun va quêter votre repas et reviendra. » Le vénérable descendit en effet, et Bajie attacha le cheval à un arbre. Le moine Sha posa les bagages, prit le bol à aumônes et le tendit au Pèlerin. Celui-ci dit : « Restez tranquillement assis, maître, sans vous effrayer. Je reviens aussitôt. » Sanzang s’assit bien droit à l’ombre des pins, tandis que Bajie et le moine Sha partaient chercher des fleurs et des fruits pour se distraire.

Or donc, le Grand Saint fit un saut périlleux et s’éleva dans les airs. Il immobilisa la clarté de son nuage et, se retournant pour observer, vit au-dessus de la forêt de pins flotter des nuées de bon augure et s’amasser des vapeurs propices. Il s’écria involontairement : « Merveilleux ! Merveilleux ! » Pourquoi criait-il ainsi ? Il faisait en réalité l’éloge du moine des Tang : celui-ci était la réincarnation du vénérable Cigale d’Or, un homme de bien qui s’était cultivé durant dix existences, et c’était pourquoi de tels signes fastes entouraient sa tête. « Quant au vieux Sun, il y a cinq cents ans, lorsque je semais le tumulte au Palais céleste, je vagabondais jusqu’aux confins des mers et courais librement jusqu’aux extrémités du monde. Je rassemblai les esprits par bandes et me proclamai le Grand Saint Égal du Ciel ; je domptai dragons et tigres, et fis effacer mon nom du registre des morts. Sur ma tête était une couronne d’or à trois fleurons, sur mon corps une armure d’or ; je tenais à la main le bâton cerclé d’or et portais aux pieds les souliers qui marchent sur les nuages. Sous mes ordres se trouvaient quarante-sept mille monstres, qui tous m’appelaient grand-père Grand Saint : j’étais alors un personnage considérable. À présent, délivré des calamités célestes, je me fais petit et humble et suis devenu ton disciple. Puisque des nuées de bon augure et des vapeurs propices entourent la tête du maître, il obtiendra certainement quelque récompense lorsqu’il retournera tout droit à les Terres de l’Est ; et le vieux Sun aussi atteindra nécessairement le juste fruit. »

Il se perdait encore dans ces pensées flatteuses lorsqu’il vit soudain, au sud de la forêt, une colonne de vapeur noire monter en bouillonnant. Le Pèlerin s’alarma : « Cette vapeur noire cache certainement quelque chose de maléfique. Mon Bajie et le moine Sha ne sauraient émettre une telle fumée. » Le Grand Saint demeura dans les airs, l’examinant attentivement sans parvenir à se prononcer.

Or donc, Sanzang était assis dans la forêt, clarifiant son esprit pour contempler sa nature propre, et récitait le Sūtra du Cœur de la perfection de sagesse lorsqu’il entendit soudain une voix plaintive appeler : « Au secours ! » Sanzang, fort surpris, se dit : « Bonté divine ! Bonté divine ! Qui peut appeler ainsi dans une forêt si profonde ? Sans doute cette personne a-t-elle été terrassée d’effroi par des loups, des insectes, des tigres ou des léopards. Allons voir. » Le vénérable se leva et avança à petits pas ; il passa entre des cyprès millénaires, franchit des pins vieux de dix mille ans et, s’agrippant aux vignes et aux lianes, s’approcha pour regarder. Il vit une femme attachée à un grand arbre : le haut de son corps y était lié par des lianes, tandis que le bas était enterré. Le vénérable s’arrêta et lui demanda : « Madame le bodhisattva, que vous est-il arrivé pour que vous soyez attachée ici ? » Ah ! Cette créature était bel et bien un monstre, mais le vénérable, avec ses yeux de chair et son corps mortel, était incapable de le reconnaître. Voyant qu’il l’interrogeait, le monstre versa des larmes comme une source jaillissante. Voyez ses joues de pêche baignées de pleurs : elle avait une beauté à faire plonger les poissons et tomber les oies sauvages ; ses yeux étoilés étaient pleins de tristesse : elle avait un visage à voiler la lune et faire honte aux fleurs. Le vénérable n’osait vraiment pas s’approcher davantage et demanda encore : « Madame le bodhisattva, de quelle faute êtes-vous donc coupable ? Dites-le à ce pauvre religieux, afin qu’il puisse vous sauver. » Par de belles paroles trompeuses et des sentiments feints, le démon répondit avec empressement : « Maître, ma famille habite au royaume de la Pauvre Vieille, à plus de deux cents lis d’ici. Mon père et ma mère sont encore en vie ; ils aiment profondément le bien et ont toujours vécu en harmonie avec leurs parents et leurs amis. À l’occasion de la fête de la Pure Clarté, ils invitèrent tous nos proches et les membres de notre clan, grands et petits, à se rendre aux tombes ancestrales pour les balayer et leur rendre hommage. Toute la troupe, en palanquins et à cheval, parvint dans la campagne déserte. Arrivés devant les tombes, nous disposâmes les offrandes et venions de brûler les chevaux de papier quand retentirent soudain gongs et tambours. Une bande de brigands surgit, brandissant sabres et bâtons, et chargea en poussant des cris de mort. Dans notre affolement, notre âme s’envola et notre courage se dispersa. Mes parents et tous nos proches qui avaient un cheval ou un palanquin s’enfuirent chacun pour sauver leur vie. Mais votre petite servante est jeune : incapable de courir, elle tomba d’effroi sur le sol. Les brigands l’enlevèrent et l’emmenèrent dans la montagne. Leur premier roi voulait faire de moi sa dame, le deuxième me voulait pour épouse, le troisième et le quatrième convoitaient également ma beauté ; soixante-dix ou quatre-vingts d’entre eux se disputèrent tous ensemble et, comme aucun ne voulait céder, ils attachèrent votre servante dans cette forêt avant de se disperser vers leurs différents repaires. Voilà maintenant cinq jours et cinq nuits que je suis ici ; ma vie touche à sa fin, et je ne tarderai pas à mourir. J’ignore quels mérites mes ancêtres ont accumulés dans une existence passée pour que je rencontre aujourd’hui un vénérable maître. Déployez, je vous en supplie, votre immense compassion et sauvez-moi la vie ; jusque sous les Neuf Sources, jamais je n’oublierai votre bienfait. » Ayant parlé, elle versa des larmes comme la pluie.

Sanzang avait réellement le cœur compatissant ; incapable de se retenir, il se mit lui aussi à pleurer et appela d’une voix étranglée : « Disciples ! » Bajie et le moine Sha cherchaient alors des fleurs et des fruits dans la forêt. Entendant soudain les appels déchirants du maître, l’Idiot dit : « Moine Sha, notre maître vient-il donc de retrouver ici un parent ? » Le moine Sha répondit en riant : « Deuxième frère, tu déraisonnes. Depuis tout le temps que nous voyageons, nous n’avons même pas rencontré un honnête homme ; d’où lui viendrait un parent ? » Bajie dit : « Si ce n’est pas un parent, avec qui notre maître pleure-t-il là-bas ? Allons voir, toi et moi. » Le moine Sha revint en effet sur leurs pas, prit le cheval par la bride, chargea la palanche et, arrivé près de Sanzang, demanda : « Maître, que se passe-t-il ? » Le moine des Tang désigna de la main la femme attachée à l’arbre et dit : « Bajie, détache cette dame bodhisattva et sauve-lui la vie. » Sans distinguer le bien du mal, l’Idiot se mit aussitôt à l’ouvrage.

Or donc, du haut des airs, le Grand Saint vit la vapeur noire s’épaissir encore et couvrir entièrement la lumière propice. Il s’écria : « Voilà qui est mauvais ! Voilà qui est mauvais ! Cette vapeur noire obscurcit la lumière faste : serait-ce un démon maléfique qui s’en prend à notre maître ? Quêter le repas est une petite affaire ; allons d’abord voir mon maître. » Il retourna donc la tête de son nuage et descendit dans la forêt. Il vit Bajie qui s’embrouillait en défaisant les cordes. Le Pèlerin s’avança, le saisit par une oreille et, d’une brusque secousse, le jeta par terre. L’Idiot leva la tête, le reconnut, se releva et dit : « Le maître m’a ordonné de sauver quelqu’un. Pourquoi profites-tu de ta force pour me flanquer ainsi par terre ? » Le Pèlerin répondit en riant : « Frère, ne la détache pas. C’est un démon qui fait tout ce tapage pour nous tromper. » Sanzang s’écria : « Maudit singe, te voilà encore à dire des sottises ! Comment peux-tu reconnaître un monstre dans une femme pareille ? » Le Pèlerin répondit : « Maître, vous ne savez donc pas que le vieux Sun a lui-même exercé ce métier ? Voilà justement le genre de ruse qu’on emploie lorsqu’on veut manger de la chair humaine ; comment pourriez-vous le reconnaître ? » Bajie, les lèvres retroussées, dit : « Maître, ne croyez pas ce Bimawen qui cherche à vous duper. Cette femme est d’une famille des environs. Nous venons de loin, de les Terres de l’Est ; nous n’avons aucun différend avec elle et ne sommes pas non plus de ses parents. Pourquoi serait-elle un démon ? Il veut nous renvoyer et nous faire continuer sans elle ; puis il reviendra en saut périlleux, usera de ses pouvoirs et fera avec elle de jolies choses en passant par la porte de derrière. » Le Pèlerin cria : « Lourdaud, ne débite pas d’absurdités ! Depuis que le vieux Sun voyage vers l’ouest, quand s’est-il jamais montré paresseux et débauché ? Quant à toi, ordure qui préfères la luxure à la vie et oublies la justice à la vue d’un avantage, tu ne sais pas distinguer le bien du mal : tu t’es laissé berner par une famille qui voulait recruter un gendre et t’a retrouvé attaché à un arbre ! » Sanzang dit : « Soit, soit. Bajie, ton frère aîné se trompe rarement lorsqu’il examine les choses. Puisqu’il parle ainsi, ne nous occupons pas d’elle et partons. » Le Pèlerin, ravi, s’écria : « Parfait ! Le maître aura la vie sauve. Remontez à cheval ; hors de la forêt de pins, nous trouverons une maison où mendier votre repas. » Tous quatre reprirent donc la route, abandonnant le monstre derrière eux.

Or donc, le monstre, toujours attaché à l’arbre, grinça des dents de haine : « Depuis des années, j’entendais dire que Sun Wukong possédait d’immenses pouvoirs surnaturels. Je le vois aujourd’hui : cette réputation n’était vraiment pas mensongère. Ce moine des Tang s’est cultivé dans la chasteté ; il n’a pas laissé échapper la moindre parcelle de son essence mâle originelle. Je voulais précisément le capturer et m’unir à lui pour devenir une Immortelle d’Or du Grand Un. Mais ce singe a percé à jour mon art et l’a sauvé. S’ils avaient défait mes liens et m’avaient remise en liberté, il m’aurait suffi de tendre la main pour le saisir : n’aurait-il pas été à moi ? À présent que ce singe l’a emmené par un flot de propos décousus, vais-je donc avoir peiné sans résultat ? Appelons-le encore deux fois pour voir ce qui arrivera. » Sans remuer ses liens, le démon prononça quelques paroles douces et vertueuses, puis les porta sur un vent favorable jusqu’aux oreilles du moine des Tang. Savez-vous ce qu’elle cria ? « Maître ! Vous laissez mourir une personne vivante sans la sauver ; avec une conscience aussi noire, quel Bouddha allez-vous adorer et quelles écritures chercher ? »

Le moine des Tang entendit cet appel du haut de son cheval. Il tira aussitôt sur les rênes et cria : « Wukong, va donc délivrer cette femme. » Le Pèlerin demanda : « Maître, nous sommes en route ; pourquoi pensez-vous encore à elle ? » Le moine des Tang répondit : « Elle appelle de nouveau là-bas. » Le Pèlerin demanda : « Bajie, l’as-tu entendue ? » Bajie répondit : « Mes grandes oreilles bouchaient le passage ; je n’ai rien entendu. » Il demanda encore : « Moine Sha, l’as-tu entendue ? » Celui-ci répondit : « Je marchais devant avec la palanche sans y prêter attention ; je n’ai rien entendu non plus. » Le Pèlerin dit : « Le vieux Sun non plus n’a rien entendu. Maître, qu’a-t-elle donc crié pour que vous seul l’ayez entendue ? » Le moine des Tang répondit : « Son appel est raisonnable. Elle dit : “Vous laissez mourir une personne vivante sans la sauver ; avec une conscience aussi noire, quel Bouddha allez-vous adorer et quelles écritures chercher ?” “Sauver une vie vaut mieux que bâtir une pagode de sept étages.” Va vite la délivrer : cela vaudra mieux que de chercher les écritures et d’adorer le Bouddha. » Le Pèlerin rit : « Quand votre bonté se met en branle, maître, il n’existe plus de remède. Songez que, depuis votre départ de les Terres de l’Est, sur toute la route vers l’ouest, vous avez franchi bien des montagnes et rencontré quantité de monstres qui, souvent, vous ont emporté dans leur caverne. Quand le vieux Sun venait vous sauver, il maniait son bâton de fer et en tuait couramment des milliers et des dizaines de milliers. Et aujourd’hui, vous ne pouvez vous résoudre à sacrifier la vie d’un seul démon et voulez aller le sauver ? » Le moine des Tang répondit : « Disciple, les anciens disaient : “Ne renonce pas à faire un bien parce qu’il est petit ; ne commets pas un mal parce qu’il est petit.” Retourne donc la sauver. » Le Pèlerin dit : « Puisqu’il en est ainsi, maître, le vieux Sun est incapable d’assumer ce fardeau. Si vous voulez la sauver, je n’ose plus vous en détourner avec insistance : dès que je vous exhorte un moment, vous vous mettez en colère. Sauvez-la donc comme il vous plaira. » Le moine des Tang dit : « Tête de singe, cesse de bavarder. Reste assis ici pendant que Bajie et moi allons la sauver. »

Le moine des Tang revint dans la forêt. Il ordonna à Bajie de défaire les cordes qui retenaient le haut du corps, puis de dégager le bas à coups de râteau. Le monstre rajusta ses chaussures, resserra sa jupe et suivit joyeusement le moine des Tang hors de la forêt de pins, où elle aperçut le Pèlerin. Celui-ci ne cessait de ricaner. Le moine des Tang l’injuria : « Maudite tête de singe, de quoi ris-tu ? » Le Pèlerin répondit : « Je ris de vous voir, au temps de la fortune, rencontrer un bon ami, et, au déclin de votre chance, trouver une belle femme. » Sanzang l’injuria encore : « Maudit macaque, ne dis pas de sottises ! Depuis que je suis sorti du ventre de ma mère, j’ai toujours été moine. Aujourd’hui, je voyage vers l’ouest sur ordre impérial pour adorer pieusement le Bouddha et chercher les écritures. Je ne suis pas de ceux qui poursuivent profit et dignités ; comment pourrais-je connaître le déclin de la fortune ? » Le Pèlerin répondit en riant : « Maître, vous êtes certes moine depuis l’enfance, mais vous savez seulement lire les écritures et réciter le nom du Bouddha ; vous n’avez jamais étudié les lois et règlements du royaume. Cette femme est jeune et jolie, tandis que nous sommes des religieux. Si nous cheminons avec elle et rencontrons quelque méchant homme qui nous arrête et nous livre aux autorités, on ne parlera plus de quête des écritures ni d’adoration du Bouddha : on nous accusera tous d’une liaison illicite. Même s’il n’en est rien, il faudra répondre d’avoir enlevé une personne. Vous, maître, on vous confisquera votre certificat d’ordination et on vous battra presque à mort ; Bajie sera condamné à l’exil militaire ; le moine Sha, au service des relais ; et le vieux Sun lui-même n’en sortira pas indemne. J’aurai beau être éloquent et présenter tous les arguments possibles, on m’accusera encore d’une conduite illégale. » Sanzang cria : « Cesse tes sottises ! Se pourrait-il vraiment que lui sauver la vie nous attire quelque malheur ? Emmenons-la ; quoi qu’il arrive, j’en prendrai toute la responsabilité. » Le Pèlerin répondit : « Vous dites que vous prendrez tout sur vous, maître, mais vous ignorez que vous ne la sauvez pas : vous lui faites au contraire du mal. » Sanzang demanda : « Je l’ai tirée de la forêt et lui ai permis de vivre ; comment lui ferais-je du mal ? » Le Pèlerin répondit : « Lorsqu’elle était attachée dans la forêt, elle serait restée trois ou cinq jours, dix jours ou une quinzaine sans nourriture, puis serait morte de faim et aurait encore emporté dans le monde des ombres un corps intact. Maintenant que vous l’avez amenée, vous montez un cheval rapide et voyagez comme le vent ; nous-mêmes devons vous suivre. Mais cette femme a de petits pieds et avance difficilement : comment pourrait-elle marcher assez vite ? Si nous la laissons derrière nous et qu’un loup, un insecte, un tigre ou un léopard la dévore d’une bouchée, ne lui aurons-nous pas au contraire ôté la vie ? »

Sanzang dit : « C’est vrai. Heureusement que tu y as pensé. Comment allons-nous faire ? » Le Pèlerin répondit en riant : « Prenez-la dans vos bras et montez-la sur le cheval avec vous. » Sanzang hésita : « Comment pourrais-je convenablement partager ma monture avec elle ? » — « Alors, comment voyagera-t-elle ? » Sanzang dit : « Faisons-la porter par Bajie. » Le Pèlerin rit : « La bonne fortune de l’Idiot est arrivée ! » Bajie répliqua : « “Sur une longue route, il n’est pas de fardeau léger.” Si l’on m’oblige à porter quelqu’un, où est la bonne fortune ? » Le Pèlerin dit : « Avec ton long groin, tu pourras la porter et tourner la bouche vers elle pour échanger des mots tendres en secret. N’y trouveras-tu pas ton avantage ? » À ces mots, Bajie se frappa la poitrine et bondit de colère : « Non, non ! Si le maître veut me donner quelques coups, je préfère encore supporter la douleur. Si je la porte sur mon dos, mon innocence sera sûrement compromise : mon frère aîné a passé sa vie à calomnier les gens. Je ne la porterai pas, cela ne se peut ! » Sanzang dit : « Soit, soit. Je peux encore marcher quelque peu. Je vais descendre et avancer lentement avec elle, tandis que Bajie conduira le cheval sans cavalier. » Le Pèlerin éclata de rire : « Voilà que l’Idiot reçoit une bonne besogne : le maître vous accorde la faveur de conduire son cheval ! » Sanzang dit : « Cette tête de singe recommence à dire des sottises. Les anciens disaient : “Même capable de parcourir mille lis, un cheval ne saurait avancer seul sans homme.” Si je chemine lentement à pied, pourrez-vous m’abandonner sur la route ? Si je ralentis, vous ralentirez aussi. Nous descendrons tous ensemble la montagne avec cette dame bodhisattva. Lorsque nous parviendrons à quelque ermitage, monastère, temple taoïste ou lieu habité, nous la laisserons là ; ainsi, nous lui aurons tout de même sauvé la vie. » Le Pèlerin répondit : « Maître, vous parlez raisonnablement. Mettons-nous vite en route. »

Sanzang releva le devant de sa robe et marcha en tête. Le moine Sha portait la palanche ; Bajie conduisait le cheval sans cavalier et guidait la femme ; le Pèlerin, son bâton de fer à la main, fermait la marche. Après vingt ou trente lis tout au plus, le jour commença à baisser et ils aperçurent un ensemble de pavillons, de terrasses et de grandes salles. Sanzang dit : « Disciples, ce doit être un ermitage, un temple taoïste ou un monastère. Nous y demanderons l’hospitalité cette nuit et repartirons tôt demain. » Le Pèlerin répondit : « Vous avez raison, maître. Que chacun presse un peu le pas. » Ils arrivèrent bientôt devant la porte. Sanzang leur dit : « Restez un peu plus loin pendant que je vais demander l’hospitalité. Si l’endroit convient, je ferai venir quelqu’un vous appeler. » Tous s’arrêtèrent à l’ombre des saules ; seul le Pèlerin, bâton de fer en main, surveillait la femme.

Le vénérable s’avança à grands pas. Il vit la porte pencher de travers et tout l’endroit tomber en ruine. Lorsqu’il la poussa pour regarder, il ne put retenir sa tristesse : les longues galeries étaient silencieuses, l’antique monastère désert ; la mousse envahissait la cour et les armoises encombraient les sentiers ; seules les lucioles y tenaient lieu de lampes, et les coassements des grenouilles, de clepsydre. Le vénérable se mit soudain à pleurer. En vérité :

Les bâtiments des salles étaient délabrés et effondrés ;

Les galeries et les cellules, désertes et croulantes.

Plus de dix tas de briques rompues et de tuiles brisées ;

Rien que poutres tordues et colonnes fracassées.

Partout, devant et derrière, poussait l’herbe verte ;

La poussière ensevelissait les cuisines parfumées, pourries par le temps.

Le clocher s’était écroulé, le tambour n’avait plus de peau ;

La lampe parfumée en verre coloré était brisée.

Le corps d’or du Bouddha avait perdu ses couleurs ;

Les arhats gisaient renversés de-ci de-là.

Guanyin, rongée par la pluie, n’était plus que boue ;

Son flacon purificateur à la branche de saule était tombé à terre.

Le jour, aucun moine n’y demeurait ;

La nuit, les renards seuls y couchaient.

On entendait seulement le vent gronder comme le tonnerre ;

Tous ces lieux servaient de repaires aux tigres et aux léopards.

Les murs d’enceinte s’étaient partout écroulés ;

Il ne restait même plus de vantaux pour fermer la demeure.

Un poème en témoigne. Il dit :

Depuis bien des années, nul ne répare l’antique monastère ;

Pitoyablement délabré, il s’effondre sans répit.

Les vents violents ont fendu le visage des gardiens du monastère ;

Les grandes pluies ont rongé la tête des statues du Bouddha.

Les Vajras, tombés et brisés, restent livrés aux averses ;

Le Dieu du Sol, privé de sanctuaire, n’est pas recueilli la nuit.

Deux autres spectacles encore méritent qu’on les déplore :

La cloche de bronze gît à terre, sans tour où la suspendre.

Sanzang rassembla son courage et franchit la seconde porte. Il vit que les tours de la cloche et du tambour s’étaient toutes deux écroulées ; il ne restait qu’une cloche de bronze plantée dans le sol, dont la moitié supérieure était blanche comme neige et la moitié inférieure bleue comme l’indigo. En réalité, après tant d’années, le haut avait blanchi sous la pluie, tandis que le bas avait verdi sous l’action des vapeurs de la terre. Sanzang posa la main sur la cloche et déclama à haute voix : « Ô cloche, tu fus jadis suspendue dans une haute tour pour y rugir ; ta voix résonna jadis au loin sous les poutres peintes. Jadis, dès le chant du coq, tu annonçais l’aurore ; jadis, à la tombée du jour, tu accompagnais le crépuscule. J’ignore où est retourné le taoïste qui transforma le métal, ni de quel côté demeure l’artisan qui te fondit. Sans doute leurs deux vies ont-elles rejoint le monde des ombres : d’eux ne subsiste aucune trace, et de toi, aucun son. »

Le vénérable exprimait à haute voix son admiration et ses regrets lorsqu’il dérangea involontairement quelqu’un qui se trouvait dans le monastère. C’était un desservant chargé de l’encens et des lampes. Entendant une voix humaine, il se leva en rampant, ramassa un fragment de brique et le lança contre la cloche, qui résonna d’un grand « clang ». Le vénérable tomba de frayeur. Il se releva pour s’enfuir, mais trébucha sur une racine et s’abattit de nouveau. Étendu à terre, il leva la tête et s’écria encore : « Ô cloche, ce pauvre religieux déplorait justement ton sort quand, soudain, tu as tinté. Sans doute personne ne vient-il jamais sur cette route du Paradis de l’Ouest, et les longues années ont-elles fait de toi un esprit. »

Le desservant accourut, le saisit par le bras et dit : « Relevez-vous, vénérable seigneur. La cloche n’est nullement devenue un esprit : c’est moi qui viens de la faire sonner. » Sanzang leva la tête, vit son visage noir et laid et dit : « Ne serais-tu pas un spectre ou un démon maléfique ? Je ne suis pas un homme ordinaire : je viens des Grands Tang et j’ai sous mes ordres des disciples capables de soumettre dragons et tigres. Si tu les rencontres, ta vie ne durera guère. » Le desservant s’agenouilla : « N’ayez pas peur, vénérable seigneur. Je ne suis pas un démon, mais le desservant chargé de l’encens et des lampes dans ce monastère. À l’instant, j’ai entendu les belles paroles par lesquelles vous en faisiez l’éloge et j’ai voulu sortir vous accueillir ; mais, craignant qu’un mauvais fantôme ne frappe à la porte, j’ai ramassé un morceau de brique et frappé la cloche afin de me donner du courage avant d’oser sortir. Veuillez vous relever, vénérable seigneur. » Le moine des Tang retrouva alors ses esprits et dit : « Père abbé, vous avez bien failli me faire mourir de peur ! Conduisez-moi à l’intérieur. »

Le desservant guida le moine des Tang jusqu’à la troisième porte. Ce qu’il vit à l’intérieur différait grandement de l’extérieur. Voici :

Des briques bleues formaient une muraille aux nuées peintes ;

Des tuiles vertes couvraient un palais de verre coloré.

L’or revêtait les saintes images ;

Le jade blanc formait les degrés et les terrasses.

Dans la Grande Salle du Héros dansait une lumière azurée ;

Sous le Pavillon Piluo montaient des lueurs acérées.

Dans la Salle de Wenshu, les ornements noués semblaient des nuées volantes ;

Dans la Salle du Dépôt tournant, les fleurs peintes amoncelaient leur verdure.

Au sommet des triples avant-toits pointait un vase précieux ;

Dans le Pavillon des Cinq Félicités s’étendait un dais brodé.

Mille bambous verdoyants se balançaient près des lits de méditation ;

Dix mille pins verts se reflétaient aux portes du Bouddha.

Dans le Palais des Nuages d’Azur rayonnait une lumière d’or ;

Parmi les brumes pourpres flottaient des vapeurs propices.

À l’aube, les vents parfumés des quatre campagnes portaient au loin ;

Au soir, sur la haute montagne, résonnaient les tambours peints.

Il devait bien s’y trouver quelqu’un qui, au soleil levant, rapiéçait une robe usée ;

Comment n’y aurait-il eu personne pour achever, face à la lune, la lecture d’un sūtra interrompu ?

On voyait encore la lumière d’une lampe éclairer la moitié du mur dans la cour arrière ;

Une traînée de fumée d’encens illuminait la cour centrale.

À cette vue, Sanzang n’osa pas entrer et demanda : « Desservant, pourquoi l’avant est-il dans un état si pitoyable, tandis que l’arrière est si bien ordonné ? » Le desservant répondit en riant : « Vénérable seigneur, cette montagne abonde en démons et en brigands. Par temps clair, ils commettent leurs rapines le long des pentes ; par temps couvert, ils viennent se cacher dans le monastère. Ils renversaient les statues du Bouddha pour s’en faire des sièges et emportaient les boiseries pour alimenter leurs feux. Les moines de notre monastère, trop faibles, n’osaient leur demander raison. Nous avons donc abandonné aux brigands tous les bâtiments ruinés de l’avant pour qu’ils y logent ; puis nous avons sollicité de nouveaux donateurs et fait bâtir ce monastère-ci. Le pur et l’impur ont chacun leur domaine : ainsi vont les choses dans l’Ouest. » Sanzang dit : « Voilà donc l’explication. »

Tout en avançant, il vit encore cinq grands caractères sur la porte du monastère : « Monastère Chan de la Forêt qui Pacifie la Mer ». À peine avait-il levé le pied et franchi le seuil qu’un moine vint soudain à sa rencontre. Voyez quelle était son apparence :

Sur la tête, il portait un bonnet de brocart laineux, fixé d’une épingle à gauche ; deux anneaux de cuivre pendaient à ses oreilles.

Son corps était vêtu d’une robe de laine poluo ; ses deux yeux blancs brillaient comme l’argent.

À la main, il agitait un tambour à manche ; de sa bouche, il récitait des écritures barbares aux mots indistincts.

Sanzang ne le reconnut pas : c’était un moine lama de la route occidentale.

Le moine lama sortit par la porte et vit que Sanzang avait les sourcils nets et les yeux clairs, le front large et le sommet du crâne plat, les lobes des oreilles tombant jusqu’aux épaules et les mains dépassant les genoux. Il ressemblait à un arhat descendu parmi les mortels et possédait une prestance des plus élégantes. Le lama s’avança, le saisit avec un visage tout souriant, lui pressa les mains et les pieds, lui toucha le nez et lui tira les oreilles pour lui témoigner son affection. Il le conduisit dans les appartements de l’abbé ; une fois les salutations achevées, il demanda : « D’où venez-vous, vénérable maître ? » Sanzang répondit : « Votre disciple est l’envoyé impérial de Sa Majesté des Grands Tang, en Terre de l’Est. Je me rends au monastère du Grand-Tonnerre, au royaume de Tianzhu dans l’Ouest, afin d’adorer le Bouddha et de chercher les écritures. Le soir m’a surpris en arrivant dans votre précieux domaine ; je suis spécialement venu demander l’hospitalité dans votre noble monastère pour une nuit et repartirai tôt demain. J’espère que vous voudrez bien m’accorder cette commodité. » Le moine répondit en riant : « Ce n’est pas digne d’un honnête homme, pas digne d’un honnête homme ! Nous-mêmes ne sommes pas entrés en religion de bon gré. C’est seulement parce que le destin que nous reçûmes de nos parents se trouvait placé sous le dais funeste et que notre famille ne pouvait nous garder que nous avons rompu avec elle pour devenir moines. Puisque vous êtes devenu disciple de la porte bouddhique, gardez-vous donc de paroles mensongères. » Sanzang répondit : « Je dis la vérité. » Le moine reprit : « Quelle distance sépare donc les Terres de l’Est du Paradis de l’Ouest ? Sur la route se trouvent des montagnes, dans les montagnes des cavernes, et dans les cavernes des esprits. Vous êtes seul et d’apparence si délicate : comment pourriez-vous être un pèlerin en quête des écritures ? » Sanzang répondit : « Vous jugez correctement, maître de ce monastère. Comment ce pauvre religieux aurait-il pu parvenir seul jusqu’ici ? J’ai trois disciples qui ouvrent la route devant les montagnes et bâtissent des ponts devant les cours d’eau. C’est grâce à leur protection que votre disciple a pu atteindre votre noble monastère. » Le moine demanda : « Où sont vos trois éminents disciples ? » Sanzang répondit : « Ils attendent maintenant devant la porte du monastère. » Le moine s’alarma : « Maître, vous ignorez que tigres, loups, démons, bandits et fantômes tuent les gens par ici. Le jour, nous n’osons pas nous éloigner ; avant même la nuit, nous fermons toutes les portes. Comment pouvez-vous laisser des gens dehors à cette heure ? » Puis il cria : « Disciples, allez vite les inviter à entrer ! »

Deux petits lamas coururent dehors. À la vue du Pèlerin, ils tombèrent de frayeur ; à celle de Bajie, ils chutèrent une seconde fois. Ils se relevèrent en rampant et revinrent en courant : « Grand-père, votre bonne fortune est bien faible ! Nous n’avons pas vu vos disciples ; il n’y a que trois ou quatre monstres devant la porte. » Sanzang demanda : « À quoi ressemblent-ils ? » Le petit moine répondit : « L’un a une bouche de Dieu du Tonnerre, un autre un groin en pilon, et le troisième un visage bleu avec des crocs. À côté d’eux se tient une femme au visage fardé et aux cheveux luisants, qui est en revanche assez jolie. » Sanzang répondit en riant : « Vous ne les reconnaissez pas. Les trois laids sont mes disciples. La femme est une personne que j’ai sauvée dans la forêt de pins. » Le lama dit : « Grand-père ! Comment un maître aussi beau que vous a-t-il pu trouver des disciples aussi laids ? » Sanzang répondit : « Ils sont laids, certes, mais tous fort utiles. Allez vite les inviter à entrer. Si vous tardez davantage, celui qui a une bouche de Dieu du Tonnerre risque de provoquer quelque incident. Il n’est pas de nature à se laisser traiter comme un simple mortel : il finira par entrer de force en frappant. »

Le petit moine ressortit aussitôt en courant et s’agenouilla tout tremblant : « Vénérables seigneurs, le seigneur des Tang vous invite à entrer. » Bajie dit en riant : « Frère, puisqu’il nous invite, pourquoi tremble-t-il de la sorte ? » Le Pèlerin répondit : « Notre laideur lui fait peur. » Bajie dit : « Quelle absurdité ! Nous sommes nés ainsi ; qui donc choisirait d’être laid ? » Le Pèlerin dit : « Arrange donc un peu cette laideur. » L’Idiot rentra réellement son groin contre sa poitrine, baissa la tête et conduisit le cheval. Le moine Sha portait la palanche ; le Pèlerin, derrière eux, tenait son bâton et surveillait la femme. Toute la troupe entra. Elle traversa les galeries et bâtiments écroulés, franchit la troisième porte, attacha le cheval et posa les bagages. Les voyageurs entrèrent dans les appartements de l’abbé, saluèrent le moine lama et s’assirent selon leur rang. Celui-ci se rendit à l’intérieur et en fit sortir soixante-dix ou quatre-vingts jeunes lamas. Après les salutations, ils préparèrent un repas maigre pour recevoir leurs hôtes. En vérité :

Pour accumuler des mérites, il faut nourrir des pensées compatissantes ;

Quand la Loi bouddhique prospère, les moines font l’éloge des moines.

On ignore encore comment ils quitteront le monastère ; écoutez l’explication au prochain chapitre.