La Pérégrination vers l’Ouest

Les moines du monastère de Guanyin complotent pour s’emparer du trésor ;

Le monstre de la Montagne du Vent Noir dérobe le kasaya.

Cependant, maître et disciple poursuivirent leur route à cheval jusqu’à la porte du monastère. Ils regardèrent : c’était bien un monastère. On y voyait :

Pavillons superposés, galeries redoublées.

Hors de la triple porte, majestueuses, dix mille nuées irisées formaient un voile ;

Devant la salle des Cinq Félicités, éclatantes, mille brumes rouges tournoyaient.

Deux allées de pins et de bambous, un bois de genévriers et de cyprès.

Les deux allées de pins et de bambous, sans âge ni date, gardaient leur sérénité ;

Le bois de genévriers et de cyprès déployait selon les saisons sa fière splendeur.

Haute était la tour de la cloche et du tambour, escarpée la pagode du stūpa.

Les moines assis en méditation affermissaient leur nature ; les oiseaux chantant dans les arbres avaient des voix paisibles.

Solitude sans poussière, véritable solitude ; pure vacuité où règne la Voie, véritable pure vacuité.

Voici ce que dit le poème :

Le haut monastère, parc de Jeta, se cache en un écrin de verdure ;

Ce beau site monastique surpasse même le monde Sahā.

Assurément, les Terres Pures sont rares parmi les hommes ;

Sous le ciel, les moines occupent maintes montagnes illustres.

Le vénérable descendit de cheval et le pèlerin posa les bagages. Comme ils allaient entrer, une troupe de moines sortit de la porte. Voyez quelle était leur apparence :

Ils portaient sur la tête un bonnet à épingle gauche, et sur le corps une robe immaculée.

Deux anneaux de cuivre pendaient à leurs oreilles, une ceinture de soie leur serrait la taille.

Leurs sandales de paille assuraient leur pas, ils tenaient en main un poisson de bois.

Leur bouche ne cessait de réciter ; tous prenaient refuge dans la prajñā.

À leur vue, Sanzang se tint près de la porte et les salua. Les moines lui rendirent précipitamment son salut et dirent en souriant : « Pardonnez-nous de ne pas vous avoir accueilli. D’où venez-vous ? Veuillez entrer au logis abbatial prendre le thé. » Sanzang répondit : « Votre disciple est un envoyé impérial des Terres de l’Est, qui se rend au monastère du Fracas du Tonnerre pour rendre hommage au Bouddha et demander les écritures. Le soir approchant, je désirerais passer une nuit dans votre noble monastère. » Le moine dit : « Entrez donc vous asseoir, entrez donc. » Sanzang appela alors le pèlerin pour qu’il menât le cheval à l’intérieur. Mais le moine, apercevant soudain son visage, prit peur et demanda : « Quelle sorte de chose est-ce donc qui mène le cheval ? » Sanzang répondit : « Parlez bas, parlez bas. Il a le caractère vif : s’il vous entend demander quelle sorte de chose il est, il se fâchera. C’est mon disciple. » Le moine frissonna, se mordit le doigt et dit : « Comment avez-vous pu prendre pour disciple un être à la tête si laide et si étrange ? » Sanzang répondit : « Vous ne savez pas voir. Il est laid, certes, mais il est extrêmement utile. »

Le moine dut donc entrer avec Sanzang et le pèlerin. Une fois la porte franchie, ils virent sur le bâtiment principal quatre grands caractères : « Monastère de Guanyin ». Sanzang s’en réjouit fort et dit : « Votre disciple a maintes fois reçu la sainte grâce du bodhisattva, sans avoir encore pu se prosterner pour l’en remercier. Rencontrer aujourd’hui ce monastère, c’est comme voir le bodhisattva en personne : je pourrai fort à propos lui rendre grâce. » À ces mots, le moine ordonna à un religieux d’ouvrir les portes du sanctuaire et invita Sanzang à se prosterner. Le pèlerin attacha le cheval, posa les bagages et monta dans le sanctuaire avec Sanzang. Celui-ci étendit le dos et le corps, posa la poitrine contre terre et se prosterna devant la statue dorée. Le moine alla battre le tambour, tandis que le pèlerin se mit à sonner la cloche. Sanzang, prosterné devant l’autel, pria de tout son cœur. Quand les prières et les prosternations furent achevées, le moine cessa de battre le tambour, mais le pèlerin continua de sonner la cloche sans s’arrêter, tantôt vite, tantôt lentement, et cela pendant un long moment. Le religieux lui dit : « Les prosternations sont terminées ; pourquoi sonnez-vous encore ? » Le pèlerin posa enfin le maillet et répondit en riant : « Que pouvez-vous en savoir ? Moi, je fais comme dans le dicton : “Quand on est moine pour un jour, on sonne la cloche pour un jour.” » Le vacarme alerta tous les moines du monastère, jeunes et vieux, ainsi que les vénérables des différents quartiers. Entendant la cloche sonner sans ordre, ils accoururent tous en criant : « Quel sauvage bat ici cloches et tambours à tort et à travers ? » Le pèlerin bondit dehors et lança : « C’est votre grand-père Sun qui s’amusait à les sonner. » À sa vue, les moines, terrifiés, tombèrent les uns sur les autres, puis se prosternèrent à terre en s’écriant : « Grand-père Seigneur du Tonnerre ! » Le pèlerin répondit : « Le Seigneur du Tonnerre est mon arrière-petit-fils. Relevez-vous, relevez-vous, n’ayez pas peur : nous sommes des seigneurs venus du Grand Tang des Terres de l’Est. » Les moines leur rendirent alors hommage. Lorsqu’ils eurent vu Sanzang, ils furent enfin rassurés. Le supérieur du monastère les invita en disant : « Que ces seigneurs viennent prendre le thé au logis abbatial. » On détacha donc la bride, mena le cheval et porta les bagages ; puis, contournant le sanctuaire principal, ils gagnèrent directement les bâtiments de derrière, où chacun prit place selon son rang.

Le supérieur leur offrit le thé et fit aussi préparer un repas maigre. Le jour était encore clair et Sanzang n’avait pas fini de le remercier quand deux jeunes acolytes apparurent au fond, soutenant un vieux moine. Voyez comment il était vêtu :

Sur sa tête, un bonnet carré de Vairocana, dont le joyau en œil-de-chat rayonnait au sommet ;

Sur son corps, une courte robe de velours broché, dont la bordure d’or en plumes de martin-pêcheur étincelait.

Ses deux souliers de moine réunissaient les Huit Trésors, son bâton était incrusté de nuages et d’étoiles.

Son visage couvert de rides ressemblait à celui de la Vieille Mère du mont Li ;

Ses deux yeux troubles étaient pareils à ceux du Seigneur Dragon de la mer de l’Est.

Sa bouche laissait fuir l’air, car ses dents étaient tombées ; sa taille était voûtée et son dos courbé, car ses tendons s’étaient contractés.

Les moines dirent : « Voici le patriarche. » Sanzang se courba pour l’accueillir et le salua : « Vénérable supérieur, votre disciple vous présente ses respects. » Le vieux moine lui rendit son salut, puis chacun reprit place. Le vieux moine dit : « Les jeunes m’ont appris à l’instant que des seigneurs venus du royaume des Tang, dans les Terres de l’Est, étaient arrivés ; je suis donc sorti pour vous rencontrer. » Sanzang répondit : « J’ai témérairement troublé cette montagne précieuse, sans savoir ce qu’il convenait de faire. Pardonnez-moi, pardonnez-moi. » Le vieux moine dit : « Je n’oserais, je n’oserais. » Puis il demanda : « Seigneur, quelle distance y a-t-il des Terres de l’Est jusqu’ici ? » Sanzang répondit : « Depuis que j’ai quitté les frontières de Chang’an, j’ai parcouru plus de cinq mille li. Après avoir franchi la Montagne des Deux Frontières, j’ai recueilli ce petit disciple ; poursuivant notre route, nous avons traversé le royaume de Hami des Marches occidentales et voyagé deux mois encore, soit cinq ou six mille li de plus, avant d’arriver chez vous. » Le vieux moine dit : « Cela fait donc près de dix mille li. Votre disciple a vainement laissé passer toute sa vie sans jamais franchir la porte du monastère : je suis bien de ceux qui “assis au fond d’un puits, contemplent le ciel”, un être aussi inutile qu’un arbre pourri. » Sanzang lui demanda à son tour : « Quel grand âge avez-vous atteint, vénérable supérieur ? » Le vieux moine répondit : « J’ai sottement vécu jusqu’à deux cent soixante-dix ans. » À ces mots, le pèlerin déclara : « Ce n’est encore qu’un descendant de la dix-millième génération du vieux Sun. » Sanzang lui lança un regard et dit : « Surveille tes paroles. Ne méconnais pas ton rang au point d’offenser les gens. » Le moine demanda alors : « Seigneur, quel âge avez-vous donc ? » Le pèlerin répondit : « Je n’ose le dire. »

Le vieux moine prit cela pour une parole insensée, n’y prêta aucune attention et ne posa plus de questions ; il ordonna seulement de servir le thé. Un jeune acolyte apporta un plateau de jade blanc comme graisse de mouton, portant trois tasses d’émail cloisonné serties d’or. Un autre enfant tenait une théière de cuivre blanc et versa trois tasses de thé parfumé. Sa couleur surpassait l’éclat des fleurs de grenadier et son goût le parfum des fleurs d’osmanthe. À cette vue, Sanzang ne tarit pas d’éloges : « Quels beaux objets ! Quels beaux objets ! Voilà véritablement un mets exquis servi dans des récipients exquis. » Le vieux moine répondit : « Ils ne méritent pas vos regards, ils ne méritent pas vos regards. Seigneur, vous venez de l’auguste empire céleste et avez beaucoup vu de merveilles précieuses ; de tels ustensiles ne valent pas tant d’éloges. Puisque vous venez du royaume supérieur, n’auriez-vous pas quelque trésor à prêter à votre disciple pour qu’il le contemple ? » Sanzang répondit : « Hélas, mes Terres de l’Est ne possèdent guère de trésors ; et même si elles en avaient, la route est si longue qu’on ne pourrait les emporter. » À côté de lui, le pèlerin dit : « Maître, j’ai vu l’autre jour dans notre baluchon ce kasaya : n’est-ce pas un trésor ? Pourquoi ne pas le leur montrer ? » En entendant parler d’un kasaya, tous les moines ricanèrent. Le pèlerin demanda : « Pourquoi riez-vous ? » Le supérieur répondit : « Vous venez de dire qu’un kasaya est un trésor, et c’est en vérité risible. Pour des gens comme nous, il ne s’en trouve pas seulement vingt ou trente ; quant à notre patriarche, qui est moine ici depuis deux cent cinquante ou deux cent soixante ans, il doit bien en posséder sept ou huit cents. » Il ordonna : « Apportez-les pour qu’on les voie. » Le vieux moine, qui voulait alors faire étalage de ses richesses, commanda aux religieux d’ouvrir le magasin et aux moines mendiants d’en sortir les coffres. Ils apportèrent douze coffres, les déposèrent dans la cour et en ouvrirent les serrures. Ils dressèrent des portants de chaque côté, tendirent des cordes tout autour, puis déplièrent et suspendirent les kasayas un à un pour les montrer à Sanzang. En vérité, toute la salle se remplit de broderies ouvragées et les quatre murs de soies et de satins.

Le pèlerin les examina un à un : tous étaient faits de motifs floraux, de pièces de brocart, de broderies et de fils d’or. Il dit en riant : « Bien, bien, bien ! Rangez-les, rangez-les. Sortons aussi le nôtre pour le leur montrer. » Sanzang le retint et lui souffla : « Disciple, ne rivalise pas de richesse avec les autres. Nous voyageons seuls au-dehors ; je crains qu’il n’en résulte quelque malheur. » Le pèlerin répondit : « Quel malheur pourrait venir de la simple vue d’un kasaya ? » Sanzang dit : « Tu ne comprends pas. Les anciens disaient : “Les objets rares, précieux et plaisants ne doivent pas être montrés aux êtres cupides, fourbes et perfides.” Dès qu’un tel objet entre dans leurs yeux, il émeut nécessairement leur cœur ; leur cœur une fois ému, ils forment nécessairement un dessein. Si tu crains le malheur, tu répondras à leur demande lorsqu’ils le réclameront, et tout ira encore ; sinon, perdre corps et vie peut découler de là. Ce n’est pas une petite affaire. » Le pèlerin répondit : « Soyez tranquille, soyez tranquille, le vieux Sun prend tout sur lui. » Sans vouloir entendre raison, il partit précipitamment ouvrir le baluchon. Déjà des lueurs de nuées en jaillissaient, bien qu’il fût encore enveloppé de deux couches de papier huilé. Il ôta le papier, sortit le kasaya et le déploya : une lumière rouge emplit la pièce, des vapeurs irisées envahirent la cour. À cette vue, tous les moines se réjouirent et le couvrirent d’éloges : c’était véritablement un superbe kasaya. On y voyait :

Mille merveilles ingénieuses où pendaient des perles brillantes, dix mille raretés où s’assemblaient les joyaux bouddhiques.

En haut comme en bas, des moustaches de dragon couvraient les soieries colorées ; sur les quatre côtés, du coton céleste bordait le brocart.

Qui le suspendait à son corps voyait dès lors périr les esprits des eaux et des bois ; qui s’en revêtait envoyait les démons aux Sources Jaunes.

Des immortels descendus sur terre l’avaient façonné de leurs propres mains ; nul qui ne fût un vrai moine n’osait le porter.

À la vue d’un tel trésor, le vieux moine conçut effectivement une pensée perfide. Il s’avança, s’agenouilla devant Sanzang et dit en versant des larmes : « Votre disciple n’a vraiment aucune affinité avec ce trésor. » Sanzang le releva et demanda : « Qu’avez-vous à dire, vénérable maître du monastère ? » Il répondit : « Seigneur, lorsque ce trésor a été déployé, le jour baissait déjà. Or mes yeux troubles ne me permettent pas de le voir clairement : n’est-ce pas manquer d’affinité avec lui ? » Sanzang ordonna : « Apportez une lampe et regardez-le encore. » Le vieux moine répondit : « Le trésor de mon vénérable seigneur brille déjà de lui-même ; si l’on allume encore une lampe, son éclat m’éblouira davantage et je ne pourrai l’examiner avec soin. » Le pèlerin demanda : « Comment veux-tu donc le regarder ? » Le vieux moine répondit : « Si mon seigneur voulait bien nous accorder sa faveur et se fier à moi, qu’il permette à son disciple de l’emporter dans les bâtiments de derrière pour l’examiner soigneusement toute la nuit. Demain matin, je le lui rendrai afin qu’il poursuive sa route vers l’ouest. Je ne sais ce qu’en pense mon vénérable seigneur. » En l’entendant, Sanzang sursauta et reprocha au pèlerin : « Tout cela est ta faute, toute ta faute ! » Le pèlerin dit en riant : « Pourquoi le craindre ? Que je l’enveloppe et qu’il l’emporte pour le regarder. S’il arrive le moindre incident, le vieux Sun en répondra entièrement. » Sanzang ne put l’en empêcher. Le pèlerin remit donc le kasaya au vieux moine et dit : « Emporte-le pour le regarder. Mais rends-le-moi demain matin dans son état d’origine, sans la moindre tache ni détérioration. » Tout joyeux, le vieux moine fit porter le kasaya à l’intérieur par un acolyte. Il ordonna ensuite aux moines de nettoyer la salle de méditation à l’avant, d’y installer deux lits de rotin avec leur literie, et invita les deux seigneurs à s’y reposer ; d’un autre côté, il fit préparer pour le lendemain matin un repas maigre avant leur départ. Chacun se dispersa. Maître et disciple fermèrent la salle de méditation et se couchèrent. N’en parlons plus pour l’instant.

Cependant, le vieux moine, après s’être frauduleusement emparé du kasaya, le porta dans une chambre de derrière et, à sa vue sous la lampe, éclata en sanglots. Tous les moines du monastère, alarmés, n’osèrent aller dormir avant lui. Le jeune acolyte, ignorant la cause de ces pleurs, alla dire aux autres : « Grand-père pleure depuis la deuxième veille et ne s’arrête toujours pas. » Deux de ses petits-disciples, qu’il affectionnait particulièrement, s’avancèrent pour demander : « Maître-patriarche, pourquoi pleurez-vous ? » Le vieux moine répondit : « Je pleure parce que je n’ai aucune affinité avec le trésor du moine des Tang et ne peux le contempler. » Un jeune moine dit : « Grand-père, votre grand âge vous a égaré l’esprit. Son kasaya est posé devant vous ; il vous suffit de le déplier et de le regarder. Pourquoi pleurer ainsi ? » Le vieux moine répondit : « Je ne pourrai le regarder longtemps. J’ai aujourd’hui deux cent soixante-dix ans et n’ai amassé en vain que quelques centaines de kasayas. Comment pourrais-je en posséder un comme celui-ci ? Comment pourrais-je devenir le moine des Tang ? » Le jeune moine dit : « Maître-patriarche, vous vous trompez. Le moine des Tang est un moine itinérant qui a quitté son pays et son foyer. À votre âge, vous avez assez joui de vos aises ; pourquoi voudriez-vous encore lui ressembler et devenir moine itinérant ? » Le vieux moine répondit : « J’ai beau vivre tranquillement chez moi et goûter les plaisirs de ma vieillesse, je ne puis porter son kasaya. Si je pouvais le revêtir seulement un jour, je mourrais les yeux fermés et mon existence de moine en ce monde des vivants n’aurait pas été vaine. » Les moines répondirent : « Voilà des paroles bien déraisonnables. Si vous voulez porter le sien, quelle difficulté y a-t-il ? Demain, nous le retiendrons un jour et vous le porterez un jour ; nous le retiendrons dix jours et vous le porterez dix jours. Cela suffira. Pourquoi pleurer si amèrement ? » Le vieux moine répondit : « Même si nous le retenions un an, je ne le porterais qu’un an et ne pourrais toujours le garder longtemps. Lorsqu’il voudra repartir, il faudra bien le lui rendre. Comment le conserver durablement ? »

Pendant qu’ils parlaient, un jeune moine nommé Guangzhi s’avança et dit : « Si grand-père veut le garder durablement, ce sera facile. » À ces mots, le vieux moine se réjouit et demanda : « Mon enfant, quelle haute idée as-tu ? » Guangzhi répondit : « Le moine des Tang et son compagnon sont des voyageurs, épuisés par la route ; à présent, ils dorment déjà. Choisissons quelques hommes vigoureux, prenons lances et sabres, forçons l’entrée de la salle de méditation et tuons-les. Nous enterrerons leurs corps dans le jardin de derrière et notre seule communauté le saura. Nous nous emparerons aussi de leur cheval blanc et de leurs bagages, puis nous garderons le kasaya comme trésor de famille. Ne serait-ce pas un moyen de le transmettre durablement à nos descendants ? » Le vieux moine, transporté de joie à ces paroles, essuya enfin ses larmes et dit : « Bien, bien, bien ! Ce plan est merveilleux. » Ils se mirent aussitôt à préparer lances et sabres.

Parmi eux se trouvait un autre jeune moine, nommé Guangmou, frère cadet en religion de Guangzhi. Il s’avança et dit : « Ce plan n’est pas bon. Si nous voulons les tuer, il faut d’abord observer la situation. Celui au visage blanc paraît facile à vaincre, mais celui au visage velu semble difficile. Si jamais nous ne parvenions pas à le tuer, n’attirerions-nous pas le malheur sur nous-mêmes ? J’ai une méthode qui n’exige ni sabre ni lance ; je ne sais ce qu’en pense mon vénérable maître. » Le vieux moine demanda : « Mon enfant, quelle méthode as-tu ? » Guangmou répondit : « D’après votre petit-fils, il faut maintenant rassembler tous les responsables des quartiers grands et petits de l’aile orientale, et demander à chacun d’apporter une botte de bois sec. Sacrifions les trois pièces de la salle de méditation et mettons-y le feu, afin qu’ils ne trouvent aucune issue et soient brûlés avec leur cheval. Même si les habitants des alentours aperçoivent l’incendie, nous dirons seulement que ces deux hommes ont manqué de prudence, ont laissé le feu prendre et ont brûlé notre salle de méditation. Les deux moines ne périront-ils pas tous deux dans les flammes ? Ainsi, nous donnerons en outre le change aux yeux et aux oreilles des gens. Et le kasaya ne deviendra-t-il pas notre trésor de famille ? » Tous les moines se réjouirent de ces paroles et s’écrièrent : « Excellent, excellent, excellent ! Ce plan est encore meilleur, encore meilleur ! » On ordonna donc à chaque quartier d’apporter du bois. Hélas ! Ce plan signifiait précisément ceci : le vieux moine à la longue vie arrivait au terme de son destin ; le monastère de Guanyin allait être réduit en poussière. Le monastère comptait en fait soixante-dix ou quatre-vingts quartiers et plus de deux cents personnes, grandes et petites. Cette nuit-là, tous se ruèrent pour porter du bois et en entourèrent la salle de méditation de tous côtés, devant comme derrière, sans laisser aucun passage, puis ils se préparèrent à mettre le feu. N’en parlons plus.

Cependant, Sanzang et son disciple reposaient déjà. Mais le pèlerin était un singe doué d’intelligence spirituelle : bien que couché, il concentrait son esprit et affinait son souffle, gardant les yeux à demi clos mais éveillés. Soudain, il entendit au-dehors des gens qui ne cessaient de marcher, ainsi que le claquement du bois sous les rafales de vent. Pris de soupçons, il songea : « Dans le silence de cette heure nocturne, pourquoi entend-on des pas ? Serait-ce des brigands qui veulent attenter à nos vies ? » Il bondit debout d’un seul mouvement et voulut ouvrir la porte pour regarder, mais craignit de réveiller son maître. Rassemblant alors ses pouvoirs, il secoua son corps et se changea en abeille. En vérité :

Bouche douce et queue venimeuse, taille fine et corps léger.

Elle traverse les fleurs, franchit les saules et vole comme une flèche ; elle se pose sur les duvets, cherche les parfums, pareille à une étoile filante.

Son infime corps peut porter un lourd fardeau ; ses frêles ailes bruissantes savent chevaucher le vent.

Descendant sous l’arête des chevrons, elle se glissa dehors pour tout voir clairement.

Il vit les moines transporter bois et herbes sèches : ils avaient déjà encerclé la salle de méditation et s’apprêtaient à y mettre le feu. Le pèlerin rit en lui-même : « Tout se passe comme mon maître l’avait dit. Ils veulent prendre nos vies et s’emparer de mon kasaya : voilà pourquoi ils ont conçu un dessein si cruel. Si je les frappais de mon bâton, ces malheureux ne résisteraient pas ; je les tuerais tous en une volée de coups et mon maître me reprocherait encore ma violence. Tant pis, tant pis, tant pis ! Profitons de l’occasion et retournons leur plan contre eux : faisons en sorte qu’ils ne puissent plus habiter ici ! »

L’excellent pèlerin fit une culbute et bondit à l’intérieur de la Porte céleste du Sud. Terrifiés, Pang, Liu, Gou et Bi se courbèrent devant lui, tandis que Ma, Zhao, Wen et Guan ployaient le dos ; tous s’écrièrent : « Catastrophe, catastrophe ! Le maître qui sema le trouble au Palais céleste est encore revenu ! » Le pèlerin agita la main et dit : « Messieurs, dispensez-vous des salutations et n’ayez pas peur. Je viens chercher le Roi céleste à la Vue Immense. » Il n’avait pas fini de parler que le Roi céleste arriva justement. Accueillant le pèlerin, il lui dit : « Voilà longtemps que nous ne nous sommes vus. J’ai appris naguère que le bodhisattva Guanyin était venu voir l’Empereur de Jade et lui avait emprunté les Officiers du Mérite des Quatre Veilles, les Six Ding et les Six Jia, ainsi que les Jiedi, pour protéger le moine des Tang dans son voyage vers l’ouest à la recherche des écritures. On disait que tu étais devenu son disciple. Comment trouves-tu aujourd’hui le loisir de venir ici ? » Le pèlerin répondit : « Laissons pour l’instant les retrouvailles. Le moine des Tang a rencontré des scélérats qui ont mis le feu pour le brûler. La situation est des plus urgentes, et je viens spécialement t’emprunter la cloche pare-feu afin de le sauver. Donne-la-moi vite : je te la rapporterai aussitôt. » Le Roi céleste dit : « Tu te trompes. Puisque des scélérats ont allumé un incendie, tu devrais emprunter de l’eau pour le sauver. Pourquoi veux-tu la cloche pare-feu ? » Le pèlerin répondit : « Tu ignores le fond de l’affaire. Si j’empruntais de l’eau pour éteindre le feu, il ne pourrait prendre, et ce serait rendre service à ces gens. Je veux seulement cette cloche pour protéger le moine des Tang ; quant au reste, peu m’importe, qu’ils laissent tout brûler. Vite, vite ! Il est peut-être déjà trop tard. Ne m’empêche pas d’aller régler cette affaire en bas. » Le Roi céleste dit en riant : « Ce singe nourrit toujours des pensées aussi peu charitables : il ne s’occupe que des siens et se soucie fort peu des autres. » Le pèlerin répondit : « Dépêche-toi, dépêche-toi ! Cesse de plaisanter, ou tu compromettras une affaire grave. » Le Roi céleste n’osa pas refuser et lui remit la cloche.

Le pèlerin la prit, dirigea son nuage droit vers le faîte de la salle de méditation et en couvrit le moine des Tang, le cheval blanc et les bagages. Puis il alla s’asseoir sur le toit du logis abbatial où demeurait le vieux moine, afin de protéger le kasaya. Quand il vit ces gens allumer le feu, il forma un sceau de ses doigts, récita une formule, aspira une bouffée d’air dans la direction de Xun et la souffla. Une bourrasque s’éleva et rabattit les flammes, qui se mirent à rugir et à se propager en désordre. Quel feu, quel feu ! On voyait :

Fumée noire à l’infini, flammes rouges bondissantes.

La fumée noire s’étendait à l’infini : dans le vaste ciel, on ne voyait plus une seule étoile ;

Les flammes rouges bondissaient : la grande terre brillait, rouge sur mille li.

Au début, c’étaient d’étincelants serpents d’or ; ensuite vinrent de terribles chevaux de sang.

Les Trois Souffles du Sud déployaient leur héroïsme, le Grand Dieu Huilu exerçait ses pouvoirs.

Le bois sec et aride nourrissait la violence du feu : que dire encore de Suiren forant le bois ?

Devant les portes, l’huile ardente faisait voltiger des flammes irisées : elles surpassaient la fournaise ouverte par le Vieil Ancêtre.

C’était bien le feu insensible qui se déchaînait : comment aurait-il résisté à celui qui cherchait délibérément à nuire ?

Loin d’apaiser le désastre, il aidait au contraire le crime.

Le vent suivait la violence du feu, les flammes s’envolaient à plus de mille toises de haut ;

Le feu profitait de la puissance du vent, les cendres jaillissaient au-delà des nuages du neuvième ciel.

Bing, bing, bang, bang ! On aurait cru les pétards de la fin de l’année ;

Po, po, la, la ! C’était pareil au fracas des canons dans une armée.

Les statues bouddhiques prises dans l’incendie ne pouvaient s’enfuir, les divinités gardiennes de la cour orientale ne trouvaient où se cacher.

Cela surpassait la bataille nocturne des Falaises Rouges et l’incendie du palais Epang.

C’est bien ainsi qu’une étincelle peut incendier dix mille arpents de champs. En un instant, sous la violence du vent et la fureur des flammes, le monastère de Guanyin fut rouge de toutes parts. Voyez ces moines : ils transportaient coffres et malles, emportaient tables et marmites, et dans toute la cour leurs cris de détresse montaient jusqu’au ciel. Le pèlerin Sun protégeait le logis abbatial à l’arrière, tandis que la cloche pare-feu couvrait la salle de méditation à l’avant. Partout ailleurs, devant comme derrière, le feu faisait rage : ses flammes rouges illuminaient le ciel de leur éclat et sa lumière dorée traversait les murs.

Or, lorsque le feu s’éleva, il alarma les bêtes monstrueuses de toute la montagne. À environ vingt li au sud du monastère de Guanyin se dressait la Montagne du Vent Noir ; dans cette montagne se trouvait la Grotte du Vent Noir, où demeurait un démon. Celui-ci venait de se réveiller et se retournait encore sur sa couche quand il aperçut une vive clarté par la fenêtre. Croyant le jour levé, il se mit debout pour regarder, mais vit que cette lumière brillante provenait d’un incendie exactement au nord. Très surpris, le démon s’écria : « Ah ! Le feu a sûrement pris au monastère de Guanyin. Ces moines sont vraiment imprudents. Je vais aller voir et les aider à l’éteindre. » L’excellent démon monta sur un nuage et parvint aussitôt sous la fumée et les flammes. Le feu montait effectivement jusqu’au ciel ; les bâtiments de l’avant étaient déjà entièrement consumés et les deux galeries commençaient à brûler. Il entra à grandes enjambées et criait qu’on apportât de l’eau lorsqu’il vit que les bâtiments de derrière étaient épargnés et qu’un homme, assis sur leur toit, soufflait du vent. Il comprit alors ce qu’il en était. Entrant précipitamment, il aperçut dans le logis abbatial des lueurs de nuées et des vapeurs irisées ; sur la table de l’autel reposait un baluchon de feutre bleu. Il l’ouvrit et y découvrit un kasaya de brocart, trésor extraordinaire de la Loi bouddhique. La richesse émeut le cœur des hommes : il ne combattit plus le feu, ne demanda plus d’eau, mais saisit le kasaya, profita du tumulte pour commettre son larcin, reprit son pas nuageux et repartit droit vers la montagne orientale.

L’incendie ne s’éteignit qu’à l’aube, à la cinquième veille. Voyez alors les moines, nus et désemparés, pleurant et gémissant : ils fouillaient les cendres à la recherche du cuivre et du fer, écartaient les charbons pour retrouver l’or et l’argent. Certains dressaient des abris de fortune dans les enclos formés par les murs ; d’autres installaient leurs marmites au pied des murailles rougies pour préparer à manger. Ils criaient à l’injustice, se lamentaient et faisaient grand tumulte. N’en parlons plus.

Cependant, le pèlerin reprit la cloche pare-feu et la rapporta d’une culbute à la Porte céleste du Sud. La remettant au Roi céleste à la Vue Immense, il dit : « Merci de ce prêt, merci de ce prêt. » Le Roi céleste la reprit et répondit : « Le Grand Saint est homme de parole. Je craignais justement que tu ne me rendisses pas mon trésor et de ne savoir où aller te le réclamer ; me voilà heureux de te voir le rapporter toi-même. » Le pèlerin répondit : « Le vieux Sun serait-il homme à tromper quelqu’un en face pour lui prendre ses biens ? Comme dit le proverbe : “À bon emprunteur, bon retour ; il n’aura pas de peine à emprunter de nouveau.” » Le Roi céleste dit : « Voilà longtemps que nous ne nous sommes vus. Que dirais-tu de venir t’asseoir un moment dans mon palais ? » Le pèlerin répondit : « Le vieux Sun n’est plus comme autrefois, libre de s’asseoir sur un mauvais banc et de discourir à loisir. Maintenant que je protège le moine des Tang, je n’ai plus un instant à moi. Nous bavarderons une autre fois, une autre fois. » Il prit congé en hâte et redescendit sur son nuage. Déjà l’astre du Soleil se levait. Il revint droit devant la salle de méditation, secoua son corps, se changea en abeille, entra en volant, puis reprit son apparence véritable : son maître dormait encore profondément.

Le pèlerin appela : « Maître, le jour est levé, réveillez-vous. » Sanzang ouvrit enfin les yeux, se retourna et dit : « En effet. » Il s’habilla, ouvrit la porte et sortit. Levant soudain la tête, il ne vit plus que des pans de murs et des murailles rouges ; tours, terrasses, sanctuaires et pavillons avaient disparu. Fort surpris, il demanda : « Ah ! Pourquoi tous ces bâtiments ont-ils disparu, ne laissant que des murs rouges ? » Le pèlerin répondit : « Vous rêvez encore : un incendie a éclaté cette nuit. » Sanzang demanda : « Comment se fait-il que je n’en aie rien su ? » Le pèlerin répondit : « Le vieux Sun a protégé la salle de méditation. Voyant mon maître profondément endormi, je ne l’ai pas réveillé. » Sanzang dit : « Puisque tu avais le pouvoir de protéger cette salle, pourquoi n’as-tu pas éteint l’incendie des autres bâtiments ? » Le pèlerin répondit en riant : « Que mon maître sache ceci : tout s’est passé comme vous l’aviez dit hier. Ils convoitaient notre kasaya et avaient projeté de nous brûler vifs. Si le vieux Sun ne s’en était pas aperçu, nous ne serions plus maintenant qu’os et cendres. » Effrayé, Sanzang demanda : « Ce sont donc eux qui ont mis le feu ? » Le pèlerin répondit : « Qui serait-ce, sinon eux ? » Sanzang demanda : « Ne t’auraient-ils pas offensé, et n’est-ce pas toi qui aurais fait cela ? » Le pèlerin répondit : « Le vieux Sun serait-il assez vaurien pour commettre une action aussi mauvaise ? Ce sont réellement ces gens qui ont allumé le feu. Voyant leur cœur venimeux, le vieux Sun ne les a certes pas aidés à l’éteindre ; il s’est borné à leur prêter un peu de vent. » Sanzang s’écria : « Ciel ! Ciel ! Quand un incendie éclate, il faut y apporter de l’eau ; pourquoi lui as-tu au contraire prêté le vent ? » Le pèlerin répondit : « Ne connaissez-vous pas cette parole des anciens : “Si l’homme ne songe pas à blesser le tigre, le tigre ne songe pas à blesser l’homme” ? S’ils n’avaient pas joué avec le feu, aurais-je consenti à jouer avec le vent ? » Sanzang demanda : « Où est le kasaya ? Il n’aurait tout de même pas brûlé ? » Le pèlerin répondit : « Il n’a rien, il n’a rien. Il n’a pu brûler, car le logis abbatial où il était déposé n’a pas pris feu. » Sanzang dit avec colère : « Je ne veux rien savoir. S’il a subi la moindre détérioration, je réciterai seulement un peu cette formule, et tu en mourras. » Effrayé, le pèlerin répondit : « Maître, ne la récitez pas, ne la récitez pas ! Je vous garantis que je retrouverai votre kasaya. Attendez que j’aille le chercher, puis nous repartirons. » Sanzang prit alors le cheval par la bride, le pèlerin chargea les bagages sur son épaule, et ils sortirent de la salle de méditation pour gagner directement le logis abbatial de derrière.

Cependant, les moines étaient plongés dans l’affliction. Lorsqu’ils virent soudain maître et disciple arriver, l’un menant le cheval et l’autre portant les bagages, chacun crut son âme s’envoler et tous s’écrièrent : « Leurs âmes injustement mortes viennent réclamer nos vies ! » Le pèlerin cria : « Quelles âmes viennent réclamer vos vies ? Rendez-moi vite mon kasaya ! » Tous les moines tombèrent à genoux et se prosternèrent : « Grand-père ! Toute injustice a son coupable, toute dette son débiteur. Si vous venez réclamer des vies, cela ne nous concerne pas : ce sont Guangmou et le vieux moine qui ont conçu le plan de vous tuer. Ne nous réclamez pas nos vies ! » Le pèlerin lança : « Bande de bêtes qui méritez la mort ! Qui vous réclame la moindre vie ? Rendez-moi seulement mon kasaya, afin que je reprenne la route ! » Deux moines plus hardis demandèrent : « Seigneur, vous avez été brûlés vifs dans la salle de méditation. Maintenant vous revenez réclamer votre kasaya : êtes-vous réellement des hommes ou des fantômes ? » Le pèlerin répondit en riant : « Bande de misérables créatures ! Quel feu y aurait-il eu là ? Allez voir la salle de méditation à l’avant, puis revenez parler. » Les moines se relevèrent et coururent regarder. Les portes, fenêtres, cloisons et panneaux extérieurs de la salle de méditation n’avaient pas été roussis d’un seul point. Saisis d’effroi, ils reconnurent enfin que Sanzang était un saint moine et le pèlerin un vénérable protecteur de la Loi. Tous vinrent se prosterner devant eux et dirent : « Nous avions des yeux, mais point de prunelles ; nous n’avons pas reconnu le Vrai Homme descendu en ce monde. Votre kasaya est dans le logis abbatial de derrière, auprès de notre vieux patriarche. » Sanzang franchit trois ou cinq rangées de murs écroulés et de murailles éventrées, sans cesser de soupirer. Le logis abbatial était effectivement intact. Les moines s’y précipitèrent en criant : « Grand-père, le moine des Tang est un homme divin : il n’a pas été brûlé vif, et nous n’avons fait que ruiner nos propres biens. Sortez vite son kasaya et rendez-le-lui. »

Or le vieux moine, ne retrouvant plus le kasaya et voyant les bâtiments de son monastère réduits en cendres, se trouvait justement au comble du désespoir et de l’agitation. À ces paroles, il n’osa répondre. Ne trouvant aucun plan, sans voie pour avancer ni reculer, il prit son élan, courba le dos et se jeta de toutes ses forces la tête contre le mur. Hélas ! Il se fracassa le crâne, son sang se répandit, son âme se dispersa ; le souffle se rompit dans sa gorge et rougit le sable. Un poème en porte témoignage. Le voici :

Que l’on déplore la nature aveugle et stupide de ce vieux moine, qui fut en vain un homme de grande longévité.

Il voulait obtenir le kasaya pour le transmettre aux générations lointaines ; comment aurait-il su qu’un trésor bouddhique ne ressemble pas aux choses ordinaires ?

Il prit ce qui se gagne aisément pour un bien durable ; sa désolation devait assurément couronner son entreprise d’un échec.

À quoi servirent Guangzhi et Guangmou ? Nuire aux autres pour son profit personnel : tout finit dans le néant.

Terrifiés, les moines pleurèrent : « Notre maître-patriarche s’est tué contre le mur, et le kasaya a disparu. Qu’allons-nous faire ? » Le pèlerin répondit : « Je pense que vous l’avez volé et caché. Sortez tous et dressez un registre complet de vos noms : le vieux Sun va vous examiner un à un. » Les supérieurs des quartiers du haut et du bas établirent deux listes où figuraient tous les moines du monastère, moines mendiants, acolytes et religieux : grands et petits, ils étaient en tout deux cent trente. Le pèlerin invita son maître à s’asseoir en hauteur ; quant à lui, il appela chacun par son nom et les fouilla l’un après l’autre. Tous durent ouvrir leurs vêtements pour qu’il pût les examiner clairement, mais il ne trouva toujours pas le kasaya. Il fouilla ensuite avec soin, depuis le premier jusqu’au dernier, les coffres, les malles et les objets que chaque quartier avait sauvés de l’incendie, sans découvrir la moindre trace. Sanzang, profondément contrarié, ne cessait d’en vouloir au pèlerin. Assis en hauteur, il se mit à réciter la formule. Le pèlerin s’effondra à terre, serra sa tête entre ses bras, incapable de supporter la douleur, et cria seulement : « Ne la récitez pas, ne la récitez pas ! Je vous garantis que je retrouverai le kasaya. » À cette vue, les moines tremblèrent tous. Ils s’avancèrent, s’agenouillèrent et supplièrent Sanzang, qui ferma enfin la bouche et cessa de réciter. Le pèlerin bondit debout, tira de son oreille le bâton de fer et voulut frapper les moines, mais Sanzang l’arrêta d’un cri : « Maudit singe ! La douleur qui te prend à la tête ne t’effraie donc pas, que tu veuilles encore te conduire sans respect ? Ne frappe pas et ne blesse personne. Interroge-les encore pour moi. » Les moines se prosternèrent et implorèrent Sanzang : « Seigneur, épargnez nos vies. Nous ne l’avons véritablement pas vu. Toute la faute revient à ce vieux fantôme mort. Hier soir, en regardant votre kasaya, il pleura jusque tard dans la nuit. Il n’osa même pas l’examiner, mais songea à le garder durablement pour en faire un trésor de famille ; il conçut alors le plan de vous brûler vifs. Dès que le feu éclata, un vent furieux se leva. Chacun ne pensa plus qu’à combattre l’incendie et à sauver les objets ; nul ne sait ce qu’est devenu le kasaya. »

Furieux, le pèlerin entra dans le logis abbatial, en sortit le cadavre de celui qui s’était tué contre le mur, le dépouilla et l’examina soigneusement : le trésor ne se trouvait nulle part sur lui. Il creusa même le sol du logis sur une profondeur de trois pieds, sans en trouver la moindre trace. Après avoir réfléchi un long moment, il demanda : « Y a-t-il dans les environs quelque démon ou esprit monstrueux ? » Le supérieur répondit : « Si vous ne l’aviez pas demandé, seigneur, vous n’auriez jamais pu le savoir. Au sud-est d’ici se trouve la Montagne du Vent Noir ; dans la Grotte du Vent Noir demeure le Grand Roi Noir. Ce vieux fantôme mort discutait souvent de la Voie avec lui, et c’est un démon. Il n’y en a aucun autre. » Le pèlerin demanda : « À quelle distance se trouve cette montagne ? » Le supérieur répondit : « À seulement vingt li. Le sommet que vous apercevez là-bas est le sien. » Le pèlerin dit en riant : « Maître, soyez tranquille, il n’est plus besoin de discuter : c’est certainement ce monstre noir qui l’a volé. » Sanzang demanda : « Il demeure à vingt li d’ici. Comment peux-tu affirmer que c’est lui ? » Le pèlerin répondit : « Vous n’avez donc pas vu le feu cette nuit ? Sa lumière s’élevait sur dix mille li et traversait les trois cieux. Ne parlons pas de vingt li : on l’aurait aperçu à deux cents li. Il est certain que le monstre a vu flamboyer cette lumière ; profitant de l’occasion, il sera venu furtivement jusqu’ici, aura reconnu que notre kasaya était un trésor et l’aura emporté au milieu du tumulte. Que le vieux Sun aille le chercher. » Sanzang demanda : « Si tu pars, sur qui pourrai-je compter ? » Le pèlerin répondit : « Soyez tranquille. Dans l’ombre, des divinités vous protègent ; au grand jour, je vais ordonner à ces moines de vous servir. » Il appela les moines et leur dit : « Que quelques-uns d’entre vous aillent enterrer ce vieux fantôme ; que quelques autres servent mon maître et gardent mon cheval blanc. » Les moines acceptèrent. Le pèlerin reprit : « Ne vous contentez pas de répondre oui du bout des lèvres pour cesser de le servir dès que je serai parti. Ceux qui veilleront sur mon maître devront garder un visage aimable et réjoui ; ceux qui nourriront le cheval blanc devront lui donner en juste mesure eau et fourrage. S’il y manque seulement un cheveu, je vous montrerai ce que donne un coup d’un bâton comme celui-ci. » Il tira son bâton et en frappa une muraille de briques calcinées. D’un seul coup, il la réduisit en poudre et fit encore s’écrouler sept ou huit pans de murs. À cette vue, les moines sentirent leurs os s’amollir et leur corps s’engourdir. Agenouillés, ils se prosternèrent en larmes et dirent : « Grand-père, partez l’esprit tranquille. Nous servirons ce seigneur de toutes nos forces et avec un cœur sincère ; jamais nous ne nous permettrons la moindre négligence. »

L’excellent pèlerin bondit en hâte sur le nuage-culbute et se rendit droit à la Montagne du Vent Noir pour y chercher le kasaya. C’était bien là ce que disent ces vers :

Le Religieux d’Or, en quête du vrai, quitta les faubourgs de la capitale ; bâton en main, il partit vers l’ouest et traversa les monts verdoyants.

Tigres, panthères, loups et insectes peuplaient tous les lieux où il passait ; artisans, marchands, lettrés et voyageurs se montraient rarement.

Dans un pays étranger, il rencontra la jalousie de moines stupides ; il dut tout à la puissance du Grand Saint Égal du Ciel.

Le feu éclata, le vent s’éleva, et le monastère fut détruit ; dans la nuit, l’ours noir vola la robe de brocart.

En définitive, trouvera-t-il ou non le kasaya au terme de ce voyage, et quel sort, heureux ou funeste, l’attend ? Écoutez les explications du prochain chapitre.